Las noches de Heráclito

                                                                  “Ardemos

                                                                   en palabras incomprensibles”

                                                                              Antonio Gamoneda

Al cabo solo el fuego decanta el día.

Los pensamientos en que ardemos

la ceniza dejada a nuestro paso

el trueno que anuncia

lacerante la luz.

Contemplo orgulloso

a los transeúntes que me desprecian.

Llega así la sombra,

en su brasa

fulguro

discorde

hasta consumirme.

En sombra

                                             

                                                         “Que te sea útil el olvido.

                                            ¿Ves? Ninguno de los que se fueron ha vuelto.”

                                                           (Canto del arpista, anónimo egipcio)

Entre las posiciones del amor

ha escogido 

el cuello de Nefertiti.

Bajo su bóveda

cada mañana

reposa exvotos cansados.

La mano del arpista inmola su silencio

evoca

para nosotros

la frente indeclinable de la reina.

Tornaviaje

Restos de claridad 

Entonces la angustia se hizo habitación.

Sólo el espejo mantuvo el tipo: “vete de juerga”,

dijo, palmeando mi espalda

sin ocultar una sonrisa.

Siempre ha sostenido que soy un payaso.            

No room

                                      ¡No hay sitio! ¡No hay sitio! exclamaron al ver  

                                                acercarse a Alicia.

                                                

Ahí fuera, titubeando ante la puerta, está el silencio.

Viene a verte con una carta entre sus dientes.

Diaouled ar menez

El pan en la mano

La cazuela al fuego

Los diablos en la montaña

El silencio en la tormenta

La hiedra en la mano

El silencio en la montaña

Los diablos en la sangre

La cazuela derramada

La cuchilla en la tormenta

Ay de palabras

El niño cambiado

Los trasgos en la aurora

La hiedra en el cabello

La hierba bajo la aurora

Las palabras

La hierba

La hiedra

La aurora en la milenrama

Los diablos por la montaña

El niño cambiado

La mujer insomne

Las hadas en tu sangre

El latido de las fuentes

te sonreirá, vida mía, cuando despiertes.

Mogor

Arrodillado sobre la tierra húmeda, su tosco buril cincela la roca. De cuando en vez vuelve la cabeza, escruta febril los bancales de niebla que, empreñados de siluetas informes, ocultan la ribera opuesta.

Días, mareas, linajes pasan. Sólo los trazos grabados en el granito permanecen, regenerados por la erosión. Dentro del laberinto –donde apenas importa sístole o diástole, pleamar o bajamar- la geometría queda derogada por la vida.

Reciclajes: Un viajante

Vestidos azules en el parque de los pensamientos, dalias sobre el corazón, mis esperanzas no han fructificado.

No desprecio a la gente con la que trato, no me desprecio. Si puedo parecer insatisfecho se debe solo a que, en ocasiones, cuando marcho de una ciudad a otra, despierto entumecido en un vagón de ferrocarril, triste la garganta, secos los labios, y siento como si ahí fuera, desdibujados por la lluvia y el reflejo inestable de mi rostro en el cristal, los árboles enviaran señales prodigiosas que no consigo descifrar.