Beula

Una voz te ha dicho: tiñe

en alborozo el luto

pues llegado es el día vespertino.

Torna en semilla los estigmas

olvidado el orto del mañana.

Cierra bien los ojos

pues en hierba y tierra amaneces.

Regocíjate.

Sea helecho tu cabello.

Regocíjate.

Haz del silencio la última palabra.

Corrección

                                                           "Cuánto más conozco a los hombres, más aprecio a Calamardo"
                                                                                        Lord Sponge

Se sentó ante la mesa y escribió: “El problema no es saber que estás malgastando tu vida, sino la soterrada convicción de que no cometiste error alguno, ni existía otro camino más pleno, pues por fas o por nefás siempre se acaba en No Volverás”. Paradójicamente, esta constatación le proporcionó una extraña fuerza. Contempló el mundo con su penetrante mirada, nada podía afectarle. Fue a tomarse unas cañas.

Dos días después se sentó ante la mesa y escribió: “Se sentó ante la mesa y escribió: el problema no es haber malgastado tu vida, sino el vago sentimiento de que nada había que malgastar. Sí, tu vida pudo ser otra, si otra hubiera sido. Mas por fas o por nefás –suspiró- siempre se arriba a Nunca Jamás”. Paradójicamente, esta constatación le proporcionó una extraña fuerza.

Nausícaa

Cuando duerme

abraza las sábanas como si fueran tierra.

A la ventisca suplica, a los albinos copos,

tapadme, tapadme, bonitos.

Con una capa de hielo, queridos míos.

Sus bucles raíces sobre la almohada
en silenciosas lagunas

bucea con topos negros.

Juegan a hacer el muerto

vueltos hacia el techo

la tripita y los ojos ciegos.

Me mintió. Si las palabras cambian, dijo,

el sentimiento permanece, inalterable.

Era incierto. Nada sobrevive, al cabo.

Vestida me arrojo a la marea,

mis cabellos con limo perfumados.

Quizás hoy jamás llueva.

Un degollador

Al detenerme preguntaron el porqué de mis actos, la oscura maldición que sin duda los guiaba. Callé. Así, cuando me ofrecieron trabajar al servicio del señor, con buena paga y buen alcohol, ¿qué podía decir?: “Soy una persona melancólica, un hombre sencillo que busca el sol sin despreciar la lluvia. Amo las flores rojas entre el trigo. Siempre camino, siempre; mi tristeza es que las tortas de maíz no bastan para satisfacerme, ni el agua calma mi sed. Rechazo vuestra oferta.”. Se hubieran burlado, mi cuerpo pendería de una rama. Acepté en silencio.

Ahora, con la buena alimentación, he perdido el gusto del cuchillo. A veces matamos campesinos, otras pobres locos, locos pobres. Castigo divino, mascullan. Finjo ferocidad, procuro rezagarme. Pero, aunque eche de menos aquella afilada alegría, aquellas mañanas caprichosas, sé que obré en la única forma posible.

Nunca aceptarían que degollar, para mí, fuese sólo una afición.

Lento es el pálpito

      Duerme y observa.

Nada se olvida.

Nunca es la vida

culpa de nadie.

No es responsable la semilla, no lo son

el feroz ni el humillado

el cuarzo creciendo insomne

la bruma por el alba estrangulada

el aire

el peso

la pupila atrapada en la memoria.

Corazón, cabello, hilacha, aliento.

Despierta y olvida. Todo es murmullo.