En el apocalipsis hace algo de fresco.
No se está mal,
pero vendría bien una rebequita.
Ocasionalmente, cierto molesto
olor a napalm
asciende desde las regiones inferiores
del continuo espaciotiempo.
Menuda fritanga.
Algo habrán hecho,
nosotros a lo nuestro.
Arañas bajo el cabello,
por los cielos serpientes aladas.
Una lechuza
contempla el silencio con ojos redondos.
Al atardecer
la mortandad decrece un rato.
Entonces, mientras Lady Macbeth llora,
todos nos lavamos las manos.
Gústanme estas relacións entre este mundo e outros mundos posibles, e saber que poden ser fermosas...
ResponderEliminarBueno, es una especie de variación sobre el anterior, más fritanguera. A mí también me gusta más.
ResponderEliminar