Diaouled ar menez

El pan en la mano

La cazuela al fuego

Los diablos en la montaña

El silencio en la tormenta

La hiedra en la mano

El silencio en la montaña

Los diablos en la sangre

La cazuela derramada

La cuchilla en la tormenta

Ay de palabras

El niño cambiado

Los trasgos en la aurora

La hiedra en el cabello

La hierba bajo la aurora

Las palabras

La hierba

La hiedra

La aurora en la milenrama

Los diablos por la montaña

El niño cambiado

La mujer insomne

Las hadas en tu sangre

El latido de las fuentes

te sonreirá, vida mía, cuando despiertes.

Mogor

Arrodillado sobre la tierra húmeda, su tosco buril cincela la roca. De cuando en vez vuelve la cabeza, escruta febril los bancales de niebla que, empreñados de siluetas informes, ocultan la ribera opuesta.

Días, mareas, linajes pasan. Sólo los trazos grabados en el granito permanecen, regenerados por la erosión. Dentro del laberinto –donde apenas importa sístole o diástole, pleamar o bajamar- la geometría queda derogada por la vida.

Reciclajes: Un viajante

Vestidos azules en el parque de los pensamientos, dalias sobre el corazón, mis esperanzas no han fructificado.

No desprecio a la gente con la que trato, no me desprecio. Si puedo parecer insatisfecho se debe solo a que, en ocasiones, cuando marcho de una ciudad a otra, despierto entumecido en un vagón de ferrocarril, triste la garganta, secos los labios, y siento como si ahí fuera, desdibujados por la lluvia y el reflejo inestable de mi rostro en el cristal, los árboles enviaran señales prodigiosas que no consigo descifrar.

Reciclaje: Invernía.

De la nieve orfebre, invierno

sobre las ramas
albas
telarañas teje

por cuervos y comas punteadas.

Hilachas de bruma

descienden la colina.

Junto a la hoguera, distraídos

por el viento, apenas notamos 
la ceniza en nuestras sienes.

Friedrich

                                                 "Temo que no podamos desembarazarnos de Dios, pues

                                                                    seguimos creyendo en la gramática”

                                                                                   (Nietzsche)

Recordaba bien aquella mañana en la torre. En su bondad, el invierno y la nieve habían destituido la variedad. Ningún rasgo agitaría ahora su memoria. La blanca página frente a su ventana, salpicada apenas por volátiles comas desvanecidas en un horizonte difuso, constituiría en adelante su único pergamino. Era preciso desalentar el orden inconexo de las frases, anular la sintaxis del pasado, imponer silencio en el caos.

Sí, también entonces parecía fácil.

Había sido ya tantos. Un niño: en primavera vislumbraba desde la azotea un pavoroso vacío azul surcado por golondrinas, recelaba de que cielo y horas continuasen siempre, siempre, husmeaba el miedo a que para siempre se acabasen. Debo labrar mi propio huerto. Abrazar un caballo lacerado por un cochero, retornar, callar. Tantos he sido, y ninguno yo.

¿Tan cansados están los hombres de mí?

Hermano del alma, Scardanelli, cobíjame. No sea que nunca haya de terminar este viaje.

No sea que mañana nunca escampe.

Secos los ojos, el terror inunda mi corazón.

Casiopea

Camino al azar, entre desechos.
Arde
la luz albina de Casiopea.

Un mastín devora una culebra.
Me mira.
El viento empaña sus ojos vacuos.
Me habla:
"Sé que obro mal.
Perro no come serpiente.
Pero qué puede hacer
un animal abandonado.
¿Qué puedo hacer?", repite. 

Me acerco en silencio, mientras,
abatido, el lomo turbio recuesta.
Tan humana desolación
humana respuesta exige.
Un cuello de botella
degüella su sufrimiento.
Después lamo la herida,
me alimento durante horas.
Quizá estuvo mal.
Hombre no bebe perro. 
¿Mas quién soy yo para juzgarme?

Camino al azar por avenidas herrumbrosas,
dejo atrás la ciudad.

Estoy cansado.
Tumbado sobre las malvas,
reposo la cabeza en lecho de ortigas.
A mi manera febril, duermo.
Nubes convulsas me arrebujan.

Saciado, sueño la sangre.

Linaje de las hojas (Antología "Universidad Complutense: País de poetas")

                                                                         "Fear not, till Birnam wood

                                                                          Do come to Dunsinane"

                                                                                                                                           Macbeth

El exilio ha sosegado nuestro talante.
Descalzos abandonamos el día,
temerosos de pisar su limpio rostro.


"Partirás”, musitó la noche,
cuando el bosque y la ribera  se confundan”.
Nadie supo
si las invasiones
al ritmo del oleaje acompasadas
silentes quimeras traerían,
ávida gorgona
o cenicienta hueste.
El ojo y la sien desgracia latían.
Inconscientes,
ignorando a nuestra espalda los susurros
de las ménades por septiembre conjuradas,
sobre las dunas leíamos efímeros sortilegios,
contemplábamos insomnes
la huella creciente del salitre en la arena.
Cabe los robles,
sigiloso,
el presagiado enemigo danzaba con el viento.



Tan lejano y familiar aquel tiempo.
Medusa encenagada, murmullo
de las silvas: "moraste donde nosotras,
donde habitamos habitaste".
Absortos por la vida lenta del coral,
nada resta del antiguo dolor,
el verbo y la expiación
en fotosíntesis transfigurados.


Mecidos por la marea,
apenas si recordamos
aquellas sombras
que otoño
arruga en nuestras casas.

Nota: El presente poema (enésima reelaboración de un antiguo texto homónimo) ha sido incluido en la 1ª Antología Universidad Complutense: El País de los poetas, presentada en el Paraninfo de la Universidad Complutense el pasado 23 de abril, dentro de la Semana de las Letras. Dado que no pude asistir al acto ni a la correspondiente lectura de poemas, quisiera agradecer aquí a José Manuel Lucía Megías, director de la Semana, la U. Complutense, la Facultad de Filología y Poessible, impulsores del proyecto, mi inclusión en el libro junto a alumnos, profesores y otros miembros de la plataforma Escritores Complutenses.