Exvoto

Embadurnada en melaza
he aquí una cabeza
para tu marmita.
He aquí ceniza que fue seso.
Huesos que carcasa fueron.
He aquí tristeza cruda,
corazón de saliva, asadurilla.
He aquí presente sin días.
Algunos cabellos ralos,
tabas, piojos. 
He aquí un cuerpo eviscerado.

Estas son mis ofrendas.
Señor de la carroña, 
impoluta deidad alada,
hazme tuyo,
hazme olvido.

Minima moralia

 

 

Odiseo

Ayer sonrieron de nuevo, agazapadas al fondo del espejo. Mientras creen que duermo percibo sus débiles vahídos, sus garras rasgando el vidrio. Insomne, erizado el vello, continúo atado a la silla.

Produce lástima contemplar su desvarío.

Sufre. Y estamos hambrientas.

Sonreímos para animarlo. Decídete a cruzar, susurramos. Sé ecuánime. Libera tu alma, entrega tu alma, sácianos.

Plegaria por el día ido

 
 
 

Si pudiera tornarse sombra, 
del aire desapegado viajero.

Si su aliento vaho deviniera,

en el mostrador del bar

olvidado de sí

poco a poco diluirse.

Si pudiera amar a las personas

sin recordar que un día

habrá de perderlas.

Si pudiera vivir.

Buenas noches espejo. En tus lágrimas medro.

Algo nos traerá la mañana.

Tom Tan

En la jaula trece donde nació,
mientras cabizbajo su noúmeno espulga
recordar cree lejana isla,
verdes palmeras, desvaídos arbustos tropicales,
sedoso pelaje de hembras al soslayo.
Orangután meditabundo, con mirada acuosa
tras los barrotes acuosas
siluetas silentes vislumbra.

Pobicholo vello Tom.

Pero Borneo está lejos, tal vez desvanecido,
los cocos se pudren en los mares color vino
el tumor se extiende por su pulmón
esa tos no presagia nada bueno.

Pobicholo en vías de extinción.

Patmos

En el apocalipsis hace algo de fresco.

No se está mal,
pero vendría bien una rebequita.

Ocasionalmente, cierto molesto
olor a napalm
asciende desde las regiones inferiores
del continuo espaciotiempo.
Menuda fritanga.
Algo habrán hecho,
nosotros a lo nuestro.

Arañas bajo el cabello,
por los cielos serpientes aladas.
Una lechuza
contempla el silencio con ojos redondos.

Al atardecer
la mortandad decrece un rato.
Entonces, mientras Lady Macbeth llora,
todos nos lavamos las manos.

Linaje de las hojas

                                                               "Fear not, till Birnam wood

                                                                Do come to Dunsinane"

                                                                                                                                           Macbeth

                                                                          

          

El exilio ha sosegado nuestro talante.

Descalzos abandonamos el día,

temerosos de pisar su limpio rostro.

"Partirás”, musitó la noche,

cuando el bosque y la ribera  se confundan”.

Nadie supo

si las invasiones

al ritmo del oleaje acompasadas

silentes quimeras traerían, ávida gorgona

o cenicienta hueste.

El ojo y la sien desgracia latían.

Inconscientes,

ignorando a nuestra espalda los susurros

de las ménades por septiembre conjuradas,

tras las dunas leíamos efímeros sortilegios,

contemplábamos insomnes

la huella creciente del salitre sobre la arena.

Entre los robles,

sigiloso,

el presagiado enemigo danzaba con el viento.

Remoto dormita el estío.

Mecidos por la marea,

apenas si recordamos

aquellas sombras

que otoño

arruga en nuestras casas.

Sobre narvales y sirenas

            Se acercan, con la claridad, las avestruces.

Ocultan

su cabeza

entre la espuma de un mar indiferente,

bajo cuyas ondas

en sinuosas salmodias rehenes
del ámbar y la memoria

los pasadizos otean. Quizá,
si por un momento

tornaran su rostro hacia la orilla,

percibir podrían

la ronda vigilante de las orcas,

cierto dulce aroma cabe las algas muertas,
el alborozo de las gaviotas
a orgías de carroña entregadas.

Mas del tiempo los estragos
hace tiempo abandonaron.

En verdad, si alguna mañana su ritual ignoraran,

limpia de sal la mirada,

al sortilegio de la armonía inmunes,

estas aves desmembradas podrían,
con sus inexistentes manos,

acariciar

su cabellera inexistente, y decirse, casi ensimismadas,

pensativamente: qué burda existencia ésta, qué triste vida.

Parecen, no obstante, poco afectas a la reflexión.

Incapaz de imaginar sus noches,

me pregunto si sentirán pena de mis pupilas insomnes.